Acordo no meio da madrugada com frio. É um dos invernos mais fortes das últimas décadas. Minha casa fica no topo de um pequeno morro, próxima a uma pequena reserva ambiental onde tem um pântano na parte mais baixa. Os termômetros marcam até 5ºC mas a sensação térmica é ainda pior. Por entre as lâminas de vidro da janela entra um vento muito frio e o cobertor não consegue manter o calor. Meus pés doem. As articulações do quadril, joelho e coluna doem.
Embora escuro consigo visualizar a bagunça do quarto. Ao lado da cama estão 2 puffs com roupas e caixas. Sinto logo atrás de mim o peso de mais caixas com objetos colecionados ao longo dos anos. Ao olhar para trás vejo o contorno de uma pilha de outras caixas de papelão como em um filme sobre o futuro distópico. Uma coleção de itens reminiscentes da época em que viveríamos bem tendo ainda o futuro pela frente. Eles me trazem a sensação de gozo frustro, como sementes inférteis da vida plantadas em solo árido. Com cuidado me viro sobre o colchão que já moldado pelo peso do meu corpo insiste em me jogar para fora da cama. Tento retirar os pés da direção do vento, enrolá-los mais na coberta para conter o frio e conseguir dormir. Em vão.
.jpeg)
Em breve terei de levantar para ir trabalhar. O serviço fica na capital há cerca de 80 quilômetros. Assim preciso acordar na madrugada para chegar a tempo. Mas minha cabeça não consegue descansar. No andar de cima todos dormem enquanto vigio a gélida madrugada sozinho aqui embaixo. Situação que há muito já deixou de ser uma metáfora e se tornou uma declaração da minha condição familiar. Não há como evitar rememorar e constatar como o curso da vida mudou tanto em poucos anos nos trazendo até aqui. Idealizo por instantes viver no universo paralelo criado a cada escolha que moldou o caminho que nos trouxe até aqui. Então a realidade se impõe através de mais uma lufada de ar que se esgueirou pela janela.
.jpeg)
Ao sair pela sala em direção ao carro ouço o silêncio estridente ecoando pela casa. Para eles minha presença é apenas o estertor de um eco frágil. O carro liga com alguma dificuldade embora mais preparado para o dia do que eu. No rádio a música me lembra "...Ninguém por perto, o silêncio no deserto..." e o piloto automático passa a conduzir veículo enquanto novamente divago. Dias e noites de solidão, sozinho ou acompanhado. Palavras de afeto escassas, friáveis, sucumbiram à menor brisa cotidiana. O cordão de isolamento semipermeável imposto à casa foi dia a dia se interpondo entre nós. A distância ora imposta em proximidade foi lentamente amalgamada aos quilômetros da estrada que agora percorro em sentido inverso. Do rádio ecoa "...Me diga garota será a estrada uma prisão; eu acho que sim, você finge que não..."
Já estou em meio aos carros no trânsito da cidade. O serviço em breve irá tomar minha atenção. E o que pensei e senti ficará dormente no meu subconsciente por algumas horas. Até o momento de voltar para casa onde vivo. Que jamais foi minha. Apenas moro lá. Temporariamente. E quando já não estiver ali meus dias se resumirão à procura da "...sombra do sorriso que deixei numa das curvas..." da estrada.
Trechos da música "Infinita Highway" - Humberto Gessinger
.jpg)
